5th Avenue

Da janela do 15º andar do número 555 na 5ª.Avenida vi chegarem tormentas trazendo neve, dias de muito vento quase carregando as pessoas nas esquinas, vi pessoas com tulipas na primavera e o sol resplandecente no verão. Em mais de 2 anos, das 9 às 5, de segunda a sexta, aquele era meu lugar. Uma agencia de turismo de um brasileiro que morava no Brasil, pouco falava  inglês, onde fui um misto de gerente, secretária, intérprete e agente de viagens.

A 5ª. Avenida é mais famosa e chique de Nova York, onde estão as mansões, os apartamentos e as lojas mais caras da cidade (quiçá do mundo!), onde a riqueza e o poder estão melhor representados. Dividindo o leste e o oeste de Manhattan, ali também estão cartões postais da cidade como o Empire State Building, o Rockefeller Center, a Catedral de Saint Patrick, o Metropolitan, o Guggenheim  e o Central Park. E eu estava exatamente no coração da avenida, entre a 34th Street e a 60th Street.

Apesar de não morar em Manhattan e viajar 32 minutos de trem da estação de Larchmont (Westchester) à Grand Central, eu sabia muito bem o que significava trabalhar naquele endereço… Na verdade sabia muito bem o que era morar em Nova York, a volta que eu tinha dado na vida para estar ali como qualquer profissional americana “9 to 5” que vai trabalhar de tênis  levando o sapato na bolsa e no verão compra um sanduíche para almoçar sentada nas escadas da Saint Patrick ou no jardim do Rockfeller Center tomando sol nas pernas…

Da janela do 15º andar, olhando do alto eu esperava que ele atravessasse a 5ª. Avenida vindo pela 46th oeste. Retoquei o batom, ajeitei o cabelo que eu mesma cortara alguns dias antes e estava quase na hora da agencia fechar. Ele subiria às 4h40, eu ofereceria um café, mostraria o belo escritório com recepção e 4 salas, as garotas de vendas sorridentes dariam um “hello”, eu daria alguns folhetos com nossos pacotes e às 5 em ponto fecharíamos a porta repetindo TGIF (Thank God It’s Friday).

Aconteceu exatamente assim. Saímos do edifício sentindo o bafo quente do verão. Dia ainda claro, fomos caminhando pela calçada em direção ao Central Park onde pararíamos em algum lugar para tomar um drink… Era nosso primeiro encontro depois de quase 3 anos separados. Ele estava exatamente ele. Blazer elegante, camisa de seda, calça com vinco, sapato de cromo alemão. Cabelos penteadíssimos e o mesmo perfume que comprava aos montes cada vez que viajávamos.

Fomos andando e conversando sobre assuntos sem a menor importância. Contou de um amigo que separara, outro que casara, assuntos triviais do Rio de Janeiro, e quando paramos na esquina da 59th em frente ao Plaza Hotel, esperando o sinal abrir  ouvi a seguinte frase:

– Você sabia que agora eu tenho um crachá prateado?

Não entendi. Era tão absurdo aquele comentário naquele cenário que devo ter feito cara de espanto e ele repetiu.

– Um crachá prateado, só tem quem é da diretoria.

Olhei para a 5ª. Avenida do sul ao norte e pensei de que valia um crachá prateado no coração do mundo. Lembrei dos meses em que morei em New Jersey e caminhava 20 minutos embaixo da neve para pegar 3 trens até o trabalho. Das joias vendidas para comprar a árvore de Natal, das moedas contadas para o cigarro, o luxo de tomar uma taça de vinho as sextas-feiras no bar da Grand Central e como tinha batalhado para me tornar uma bela profissional de respeito em uma grande cidade… Não conseguia acreditar que aquele que eu considerara o grande amor da vida estava pensando no status do crachá… O sinal abriu, sugeri um drink aonde era mais perto, o Oak Bar do Plaza, e fui com a sensação de que nunca tivéramos uma vida em comum… Sumiram nossos sonhos e projetos… Em tão pouco tempo o mundo nos tornou pessoas tão diferentes. Este foi nosso último encontro.