Léa Penteado

Ontem tomei chá com uma amiga que acaba de completar 80 anos. Mora em São Paulo, mas tem uma casa de veraneio próxima da minha e, quando vem passar uns dias perto do mar, sempre temos boas história para lembrar. Há alguns anos ela me contou que aos 18 anos saiu de São Paulo para estudar em Paris, uma experiência fantástica. Um tempo em que a capital francesa vivia uma mistura fascinante entre tradição e modernidade: ainda elegante e clássica, mas pulsando juventude, arte e liberdade que anunciavam as mudanças culturais da década de 1960.

Não estive por lá nessa época, mas quando conheci alguns anos depois, as ruas ainda tinham cafés cheios de fumaça e conversas intermináveis, livrarias fervilhando, lá assisti “Laranja Mecânica”, passei por clubes de jazz atravessando a madrugada. Caminhar por Saint-Germain-des-Prés ou pelo Quartier Latin era sentir que tudo podia acontecer. Mas era uma cidade com menos turistas, menos pressa, menos luzes artificiais. As margens do Rio Sena eram românticas e a Torre Eiffel ainda simbolizava glamour sem parecer cenário lotado.

Mas neste encontro, lembrou que nesta época teria um mês de férias e, com dinheiro curto, como boa descendente de judeus resolveu passar 15 dias num kibutz em Israel. Conseguiu uma viagem de navio dividindo a cabine com 6 mulheres – as malas ficavam no corredor – e enviou um telegrama aos pais informando os planos. Cuidadosos com a filha correndo o mundo, acionaram um tio que morava em Tel Aviv e, quando o navio atracou, lá estava esperando a sobrinha. “Kibutz não, vem ficar na minha casa”.  Foram dias maravilhosos, o tio a levou para conhecer o país, os 15 dias se transformaram em 30. So conversavam em francês, pois ela pouco sabia do hebraico, e isso dificultou um pouco a relação com a tia que nada entendia. Todos os dias, após o almoço, a tia perguntava se ela queria GLIDÁ , e por não entender o que era recusava. Só quando já estava voltando para Paris descobriu que GLIDÁ era sorvete, e lamentou os muitos que deixou de saborear.

GLIDÁ ficou na memória e recentemente, quando a sua editora – esqueci de contar que a minha amiga há muitos anos criou uma editora, hoje Grupo Aleph, que continua fazendo sucesso conduzida por seu filho –  lançou um selo de livros infantis, um dos seus antigos sonhos, ao pensarem no nome veio a sua mente o sorvete que não provou em Israel. E quer algo melhor para seduzir uma criança do que um sorvete ?  

Memórias de Santo André e as fotos foram selecionadas na web entre as mais significativas desta época em Paris e não tinha crédito do fotografo ! .

Eu achava que o currículo era suficiente.

Ali estavam anos de trabalho resumidos em poucas linhas: datas, cargos, conquistas. Tudo organizado, objetivo. Mas então pediram um portfólio e percebi que não tinha um.

Ou melhor, tinha feitos alguns para clientes, corporativos demais. Mas como fazer um falando de mim. Como contar a minha história como pessoa física.

E foi aí que veio a pergunta: como se conta uma vida?

Precisei de tempo. Tempo para pensar no formato, mas principalmente para reunir provas de que tudo aquilo que vivi era real.

Nas mudanças entre Rio de Janeiro, São Paulo, Nova York e Santa Cruz Cabrália, muita coisa ficou pelo caminho. Credenciais, diplomas, recortes de jornais e revistas… pequenos registros que hoje entendo como pedaços de mim.

Algumas fotos sobreviveram. Outras ficaram presas em CDs e DVDs que o notebook já não lê. Como se partes da minha história estivessem trancadas em um tempo que não conversa mais com o presente.

Comecei então uma espécie de arqueologia pessoal.

HD externo, acervo do jornal O Globo, postagens antigas no Facebook… fui juntando tudo. Nome por nome, imagem por imagem.
E, de repente, aquilo deixava de ser só informação.

Ganhava vida.

Porque a memória não é só lembrança, ela é sensorial. Um registro é capaz de me levar de volta ao lugar exato, ao momento preciso. Com cheiro, com sabor, com tudo.
Tem memória que tem perfume.

E foi assim que comecei a montar a minha história. Não mais como uma lista, mas como uma narrativa.

Confesso: estou mexida.

Talvez porque revisitar o passado não seja apenas lembrar — é reviver. Ou talvez porque eu tenha entendido algo simples:
eu não estava criando um portfólio.

Criei a linha do tempo para escrever um livro.

Não fui a Cuba, mas me entristecem as notícias do que o país vem vivendo, com escassez de energia, alimentos, medicamentos e combustível. Houve um tempo, porém, em que esteve muito próxima de mim.

Em 1986, eu tinha um escritório de assessoria de imprensa e fui procurada por Marília Guimarães, professora e militante da Vanguarda Popular Revolucionária (VPR). Aos 22 anos, ela participou, em janeiro de 1970, do sequestro de um avião. O objetivo era chegar a Cuba com mais cinco companheiros de luta, onde conseguiriam asilo político. Deu certo. Viveu lá por dez anos, foi anistiada e retornou ao Brasil em 1985, com outros exilados, trazendo um projeto para me apresentar.

Marília e seu companheiro, Eduardo, queriam abrir um restaurante cubano no Rio de Janeiro — uma réplica do La Bodeguita del Medio. Conhecido intimamente como La Bodeguita, é um bar e restaurante, notório ponto turístico em Havana, com paredes repletas de escritos e assinaturas de visitantes, ilustres ou não. Entre os célebres, Ernest Hemingway deixou registrado: “Mi mojito en La Bodeguita, my daiquiri en El Floridita”.Naquele tempo, o Brasil não mantinha relações diplomáticas com Cuba. Era um destino de difícil acesso para o turismo, também por conta do patrulhamento político, mas ainda assim sedutor por sua história, música e gastronomia. E era um pouco de tudo isso que o casal queria trazer.

Alugaram um sobrado antigo na Rua Ipiranga, em Laranjeiras, e, ao mesmo tempo em que realizavam as obras, batalhavam para conseguir vistos para que artistas cubanos viessem ao Brasil para a inauguração. Um diplomata chegou a sugerir que talvez fosse mais fácil abrir um restaurante baiano, diante de tantas dificuldades.

Divulgar a inauguração era simples, dado o ineditismo de um restaurante cubano no país. Mas o projeto ia além — mexia com comportamento. Junto com o charme de Cuba vinham sua cultura, gastronomia e seus drinks, rapidamente incorporados aos hábitos até mesmo de quem era de direita e jamais pensou em conhecer a ilha de Fidel.O impacto na mídia foi tão grande que, na inauguração, em 24 de abril, foi preciso fechar as portas: o público era tanto que havia temor de que o velho casarão não suportasse. A polícia interditou a rua, o embaixador do México teve que voltar no dia seguinte, e a apresentação da Nova Trova — movimento comparável ao tropicalismo brasileiro, que resgatou a música do início do século com menos boleros e mais tradição —, representada por Noel Nicola e Augusto Blanca, levou o público ao delírio.

Apesar de já terem se apresentado em diversos países da América do Sul, os cantores cubanos jamais haviam conseguido vir ao Brasil por conta do regime instaurado em 1964. Mas não foi só a música que encantou. A gastronomia cubana, com bananas verdes e carne de porco, conquistou o público. Ainda assim, quem precisou colocar a mão na massa foi a própria Marília, já que o visto do chef demorou a sair.

Marília e Eduardo transformaram o restaurante em uma espécie de “embaixada de Cuba” no Brasil. A Bodeguita tornou-se ponto de encontro de todos que apoiavam a política de Fidel e Che Guevara, e aquele outono quente no Rio também marcou o início de um interesse maior pela gastronomia internacional.Chefs vinham de Cuba para temporadas de um mês e aproveitavam as tardes para compartilhar os segredos da culinária criolla. O mojito virou bebida obrigatória, e o país vivia um momento de leveza, tentando deixar para trás os anos de chumbo.

Começava-se a falar mais abertamente e, em 14 de junho daquele mesmo ano, quando foram restabelecidas as relações diplomáticas entre Brasil e Cuba, as grandes comemorações aconteceram justamente na casa de Laranjeiras — que cumpriu seu papel ao quebrar o gelo da política com boa comida e espetáculos.

Diante dessa relação, algumas vezes pensei em conhecer Cuba, mas o projeto foi ficando para trás — e agora parece ainda mais distante. Estas memórias estão no livro A Verdade é a Melhor Notícia, que escrevi em 2016, reunindo cases de assessoria de imprensa.

E de quebra segue a receita de Mojito, que aprendi com os cubanos… Este drink existe há mais de 400 anos em Cuba, e está para os cubanos como a caipirinha para os brasileiros. Ingredientes:

• 1/2 copo de água com gás ou soda (mais ou menos 100ml)
• 1 dose de rum branco  
• 1 colher de sopa de açúcar
• 1 ramo de hortelã (cerca de 10 a 12 folhas)
• Gelo picado a gosto
• Suco de 1 limão

Modo de preparo

Em seguida, acrescente o rum e o gelo, e beba com moderação…

No copo em que você pretende servir o mojito deverão ser colocados o suco de limão, ½ copo de água com gás, 1 ramo de hortelã e também o gelo picado

Amasse bem a hortelã, pois esse é o segredo de um bom mojito

Ainda estou de ressaca emocional.

Sentada no palco, em frente à igrejinha do Quadrado (São João Batista), olhando o público que aos poucos ocupava as cadeiras da plateia, em um segundo minha vida passou em revista.

O que eu estou fazendo aqui?

A realidade: desde dezembro de 2024 estou na Orquestra IASA – Instituto Amigos de Santo André – no espetáculo Baianidades, que tem no roteiro a Suíte dos Pescadores, com obras de Dorival Caymmi. Sou a narradora que “costura” as músicas, unindo a história.

Era para ser apenas uma apresentação de fim de ano para a comunidade. Mas o projeto foi se desdobrando e acabamos chegando à abertura do Música em Trancoso, junto com a Orquestra Ecoar.

Como quase tudo que acontece na minha vida, nada foi programado. Simplesmente aconteceu.

E quando ouvi meu nome entre os “artistas” convidados segurei pra não chorar e pensei: só faltava essa…

Ledo engano.
Ainda tenho muito a fazer. A vida me ensinou a não dizer não aos convites.

Foto @rarofilms_art

Em 1995 eu fazia parte da Agência DC Set, onde João Bosco era uma das estrelas. João foi convidado a ser o âncora do Heineken Concerts e sua missão era montar um show com grandes músicos para celebrar a fusão instrumental da MPB e, entre os convidados, estava Paulinho da Costa. A mim, entre outras funções, estava a acertar a vinda do Paulinho, percussionista brasileiro de enorme destaque que, desde 1972, morava em Los Angeles.

O primeiro contato foi com Arice, sua mulher e empresária, nascendo uma amizade por telefone e fax. Como conversa entre mulheres vai além do assunto em pauta, comentei que Bernardo, meu filho, estudava no MI – Musicians Institute, também em Los Angeles — e, sem querer, toquei seu coração. Ela tinha dois filhos e podia imaginar o meu sentimento de mãe. Ali nascia uma amizade que se mantém até hoje e sou grata pelo carinho que tiveram com Bernardo.

No café da manhã de domingo, ao ler no jornal O Globo a matéria sobre o documentário “The Groove Under The Groove – Os Sons de Paulinho da Costa”, que estreou na Netflix, fiz um print e mandei para Arice. Delícias do WhatsApp, que nos permite estar tão rapidamente perto dos amigos, e na sequencia fui assistir.

Paulinho é um gigante. Seu pandeiro correu o mundo, junto com seus outros instrumentos de percussão. Seu talento está em mais de 6.000 gravações, com 972 artistas diferentes, além de mais de 350 trilhas de filmes e TV. Os projetos em que participou somam 161 indicações ao Grammy e 59 prêmios. Os depoimentos no documentário atestam.

Entre os trabalhos está o álbum Thriller (1982), de Michael Jackson — o disco mais vendido da história da música, mais de 67 milhões de cópias. O filme destaca também suas colaborações com Madonna (“La Isla Bonita”), sua presença na gravação de “We Are the World” e outros momentos marcantes. É uma viagem pela música.

Apesar de pouco conhecido no Brasil, o menino portelense de Irajá conquistou o mundo. Paulinho ensinou os “gringos” a falar PAULINHO — com NH, um fonema que não existe em inglês. E em breve será o primeiro brasileiro a ter uma estrela na Calçada da Fama em Hollywood. Conheçam sua história…

O último Globo Repórter mostrando Nova York trouxe, em determinada cena, a repórter Candice Carvalho apresentando ao recém-chegado correspondente Nilson Klava, enquanto velejavam pelo rio Hudson, um outro ângulo de Manhattan. Me tocou.

Por alguns momentos, me transportei para aquele lugar — exatamente como nesta foto, em uma das tantas travessias que fiz para Staten Island, um dos cinco distritos da cidade, de onde se tem essa vista privilegiada e ainda a icônica Estátua da Liberdade.

Fui morar em Staten Island em janeiro de 1982, quando entrei em uma escola de inglês para estrangeiros que funcionava no Wagner College. Era inverno, muita neve. Eu morava em um alojamento, dividindo o quarto com uma coreana, mas tinha amigos do Afeganistão, Itália, Grécia, México, Polônia, Venezuela e até um que fugiu a pé do Irã.

Eu me senti dentro do mapa-múndi, numa verdadeira torre de Babel: todos precisando se entender em um novo idioma. Nos fins de semana, eu voltava para a casa de um amigo em Manhattan, numa barca muito parecida com a que faz o transporte Rio–Niterói.

Ao ver a cena na TV e me rever na foto, percebi o quanto eu era frágil diante da Big Apple e não sei de onde tirei forças para encarar o desafio.

Ninguém me mandou abandonar tudo e ir morar em Nova York, mas um trecho de uma música na voz de Milton Nascimento foi o gatilho:

“vou me encontrar, longe do meu lugar, eu caçador de mim”.

Ah, como foi bom ter coragem e o desejo de me descobrir aos 30 anos! Hoje a vida flui bem mais leve…

Ateliê de Paco com Esther Rocha e Rose Selles

No início dos anos 90, quando vim a primeira vez à Santa Cruz Cabrália, meu destino era a Vila de Santo André. Cruzei o rio João de Tiba para uma curta estadia e tive a sorte de ser levada para conhecer a cidade vizinha de Belmonte.

Encantei-me com os casarões quase seculares, as ruas largas de mão dupla — resquício dos tempos áureos do café —, o farol no meio da cidade, o rio Jequitinhonha encontrando o mar e as maravilhosas cerâmicas de Dona Dagmar.

A vida mudou. Em 2004, vim morar na Vila Santo André e as visitas a Belmonte tornaram-se constantes, sempre acompanhando amigos. A cidade vem se transformando em vários setores, inclusive com o desenvolvimento para se tornar um polo estratégico da indústria de energia solar.

O foco está na produção de componentes de alta tecnologia, com a instalação de uma fábrica de vidro solar fruto de investimento chinês, estimado em R$ 1,8 bilhão. Esse projeto só é possível graças à areia sílica de alta pureza encontrada na região, matéria-prima fundamental para a fabricação do vidro utilizado em painéis fotovoltaicos.

Mas Belmonte não respira apenas desenvolvimento industrial — respira arte.

Com forte tradição musical, abriga duas sociedades centenárias: a Filarmônica Lyra Popular de Belmonte, fundada em 1914, e a Sociedade Filarmônica XV de Setembro, ativa desde o início do século XX. Além disso, a cidade vem se revelando um verdadeiro celeiro de artesãos.

Em janeiro, aos sábados, um grupo de artistas organizou a abertura de seus ateliês ao público. Uma experiência enriquecedora tanto para moradores quanto para turistas. Conhecer o lugar onde as obras nascem, visitar as casas — muitas delas quase seculares — foi uma iniciativa encantadora.

Passei por lá depois da temporada de portas abertas e tive a oportunidade de revisitar a olaria de Dona Dagmar, que segue viva pelas mãos de seus filhos, além de conhecer a Casa do Pensamento Flutuante, a Casa Velha e o Ateliê de Paco.

Há dois anos, o pesquisador de imagens Marcelo Mazagão — fundador e curador do Festival do Minuto desde 1991, diretor de filmes como Nós que Aqui Estamos por Vós Esperamos (1999) e artista plástico com diversas exposições no currículo — mudou-se para a cidade. Comprou uma casa de quase 100 anos, que rapidamente ganhou o nome de Casa do Pensamento Flutuante.

Encantado com a cena local, passou a registrar imagens da cidade e abriu o espaço à visitação. Não se trata de um museu tradicional, mas de um ambiente onde são exibidas fotografias capturadas em Belmonte, além de obras produzidas ao longo de mais de 40 anos de atuação como pesquisador de imagens. A casa funciona de segunda a sábado, das 10h às 17h, mediante agendamento prévio pelo WhatsApp (73) 9981-8292.

A Casa Velha parece ter saído de um livro de contos. Há arte por todos os lados: das paredes que revelam os tijolos antigos aos móveis herdados da família e garimpados em brechós, das colchas afetivas aos desenhos, bordados e aquarelas.

No Instagram, @anafaria.vidaautoral apresenta-se com a frase: “A casa é minha linguagem e território de transformação.” É um espaço que convida a sentar, conversar e ouvir a trajetória de quem saiu de Minas Gerais, passou por São Paulo e Brasília e desaguou no Jequitinhonha, quase chegando ao mar. Envolvida em diversos movimentos culturais, ela integra a pulsante cena artística da cidade. A delicadeza de suas aquarelas com bordados é belíssima. Atenção para as pinturas em latinhas de sardinha.

O Ateliê de Paco funciona em uma casa estreita e comprida, com paredes cobertas por suas obras — muitas sobre madeira rústica — que dialogam com a arte popular brasileira, em estilo naïf. Antes de se dedicar à pintura de figuras bidimensionais, com cores chapadas e temas do cotidiano, Paco foi chef e professor de gastronomia.

Nascido em Belmonte, construiu sua trajetória no Rio de Janeiro, passando por cozinhas de restaurantes reconhecidos. Depois viveu um período na Europa e, ao retornar à cidade natal, sofreu um AVC. A pintura abriu um novo caminho em sua vida. Hoje, suas obras podem ser vistas no Instagram @ateliedepaco, onde também é possível agendar visitas.

Há ainda outros ateliês para conhecer na cidade, como a Casa Umbutu e o Ateliê Dusdois.

Voltarei em breve. Por enquanto, ficam essas dicas.

Fotos Esther Rocha

Casa do Pensamento Flutuante

Casa Velha

Lembra ? Este é o título da crônica do Bruno Astuto publicada hoje na revista Ela do jornal O Globo revivendo carnavais.

Lembro de todos. Ainda menina vestida de bailarina jogando lança perfume nas pernas dos passantes e garimpando confetes e serpentinas no ginásio do clube Banespa em São Paulo, até os camarotes da Sapucaí. E lembro, sobretudo, do relato que escrevi em 2012  e republico. Tudo verdade.

Ele amava carnaval. Ia aos ensaios da escola de samba, comprava os ingressos para os melhores bailes. Semanas antes mandava o smooking para o tintureiro e programava a agenda. Ela gostava menos, mas fazia o gosto dele. Tirava do armário a caixa com plumas, paetês, strass, tiaras e bijuterias, fazia um balanço do que servia ou o que podia ser repassado para o maquiador desfilar no Baile dos Enxutos e se preparava os bailes. Trajes específicos, não repetia roupa nem cor.

E foram a muitos bailes até que na segunda feira de carnaval ela ficou em casa assistindo ao desfile das Escolas de Samba na TV. Ele ia desfilar e a convencera de que a Sapucaí era uma coisa muito chata. Longos desfiles, horas de espera e o desconforto de uma frisa já que não comprara camarote. Ela aceitou, dormiu com a TV ligada e não viu quando ele chegou. Acordou na terça-feira gorda muito feliz, era o ultimo baile. Catou na sala o resto da fantasia que ele deixou e passou a manhã na piscina. Às 4 da tarde quando ele acordou, ela já estava na sala de TV com o maquiador e o cabeleireiro. A festa começaria mais cedo com o grande desfile de fantasias gravado pela TV e ele fazia parte do júri.

Com cara de ontem e muito bem humorado ele chegou à sala. Cumprimentou cantarolando o samba enredo, foi para a cozinha, pegou um café a acendeu um cigarro. Ela continuou nas mãos dos magos que a transformariam em uma linda mulher com tons de lilás e algumas plumas roxas.  A TV estava ligada em algum programa vespertino, ele passou na sala para pegar o telefone sem fio e foi para o quarto.  Maquiador e cabeleireiro riam, falavam alto e somado ao barulho da TV ela não ouviu o telefone tocar. Como por mágica, um passe dos anjos – ou dos demônios? – em alguns minutos se fez silencio. Os rapazes voltaram-se às funções, a TV ficou quieta e ela pode ouvir perfeitamente a seguinte frase vinda do quarto…

“… e ficamos trepando no carro até o dia nascer…”

Volta o som da TV, os rapazes desconcertados retomam um assunto qualquer e ela em choque com a frase repetindo em sua mente.

“… e ficamos trepando no carro até o dia nascer…”

Ficamos quem ? Pensou ela. Ele não poderia fazer  isso. Uma confusão em sua cabeça, o bom humor dele ao acordar, uma sucessão de historias quanto ao desfile e ela não tinha mais o que fazer. Já estava na hora de sair. Ficou sentada como um manequim de loja, imóvel. Cabeleireiro e maquiador a levantaram da poltrona vestiram sua linda roupa lilás, colocaram os brincos com enormes pingentes de strass, as plumas na cabeça, um pouco mais de brilho nos ombros, calçaram suas sandálias douradas com salto 15 e estava pronta para a festa. Não chorava, não gemia, não falava. Estava em choque. A frase martelava.

“… e ficamos trepando no carro até o dia nascer…”

Os rapazes perceberam e acompanharam o casal até a garagem. Comentários bobos no elevador, ela em silencio. Antes de entrar no carro ela abriu a porta do banco traseiro, viu restos de purpurina grossa no estofamento, penas vagabundas no chão e sentiu náuseas.

“… e ficamos trepando no carro até o dia nascer…”

Sentou no banco do carona e nos poucos quilômetros até o clube não gritou. Mansamente ela soletrava cada um dos palavrões que conhecia. Não chorava para não estragar a maquiagem. Ele não sabia o que se passava com ela. Mas ficou calado, tinha culpa.  Da rua Toneleros, passando o Corte Cantagalo à Lagoa o discurso ia de filho da puta à cafajeste. Desfiou um rosário de um ódio jamais imaginado. A maquiagem, o cabelo, a roupa, tudo intacto. Cada sílaba era uma lágrima. Na entrada da festa chegou distribuindo simpatia com elegância  Sentou-se no camarote e viu que tinha se superado. Era a mais bonita de todas. Passou a noite tomando champagne sem olhar para ele. Voltou para casa em silencio, dormiu no quarto de hospedes, acordou na 4ª. feira de cinzas de ressaca. Telefonou para o advogado, fez as malas e nunca mais voltou. Ele pirou, nunca entendeu o que a fez deixar um bom casamento.

Uma foto recente deixou minha mão em primeiro plano — e me fez lembrar de Justino Martins (1917–1983). Para quem nunca ouviu falar, ele foi um grande jornalista que conheci nos tempos em que trabalhei na Bloch Editores.

Gaúcho, começou na Revista do Globo, em Porto Alegre, a convite de Erico Verissimo, e, com pouco mais de 20 anos, já era o editor. Morou em Paris, e foi lá que Adolpho Bloch o catapultou de volta ao Brasil para dar uma “cara” à revista Manchete, uma das mais importantes do país por muitos anos.

Para uma jornalista iniciante, que aos 26 anos assumia a direção de uma revista de fotonovelas e celebridades, dividir a bancada do cafezinho depois do almoço com tão ilustre figura era um enorme prestígio.

Mas a pouca experiência fez com que meu olhar distraído pousasse em suas mãos apoiadas no mármore — e visse pequenas manchas e as veias saltadas. E o pior: ele viu o que eu vi. Elegantemente, comentou:
— São as marcas do tempo. Um dia você também terá.

E foi sobre essas marcas do tempo que me detive ao ver a foto recente — e outras tantas que têm surgido, onde manchas e veias azuladas se destacam… Impossível fugir.

Lembrei também que, por volta da mesma época, fui entrevistar uma “dama da alta sociedade” do Rio de Janeiro que morava numa cobertura na Avenida Vieira Souto. Me chamou a atenção o bracelete de brilhantes, bem justo, usado sob o pulso. Comentavam que ela havia feito uma cirurgia plástica para tirar as rugas das mãos — e escondia a cicatriz com aquele bracelete. Há cicatrizes que não se esconde, nem cirurgia plástica que resolva.

A realidade é que chega um tempo em que não há mais o que esconder.
Ou é encarar as marcas e ser feliz com elas, ou sair de circulação.
Prefiro a primeira opção.