Léa Penteado

Perco e ganho todos os dias. Quando o dia nasce perco a noite, e tantas outras chegadas e partidas se repetem no cotidiano. Mas têm perdas muito mais dolorosas, vêm do inesperado, um susto num telefonema e os pés saem do chão. Estou assim voando desde ontem, revendo cenas felizes que aconteceram em minha vida num percurso de 43 anos… Tudo começou quando eu tinha 20 anos, era repórter iniciante e conheci Ivone Kassu. Ela chegava ao Rio vinda de São Paulo onde trabalhava para Benil Santos, um grande empresário artístico. Era ”divulgadora”, assim chamavam os hoje assessores de imprensa, do Chico Anysio e do Simonal. Foi em seu apartamento no Leme, onde recebia sempre muitos amigos, no dia 10 de outubro de 69, que conheci Paulo Martins, um arquiteto que trabalhava com fotografia e cinema, com quem fui viver 13 (!!!) dias depois para escândalo da família. Fomos morar no Leme, bem próximo à Kassu, e a nossa amizade foi se consolidando. Muitas noites em bares de Copacabana e Ipanema, muitas risadas e festas. Um tempo feliz do Rio de Janeiro. Um dia nos encontramos grávidas nos bastidores da TV Tupi, eu trabalhando com Flavio Cavalcanti e ela acompanhando algum artista importante. Empurramos juntas carrinho de bebê nos fins de semana na pracinha do Bairro Peixoto, em Copacabana. Nossos filhos estudaram na mesma escola por um bom período. Trocamos confidencias, duvidas e ansiedades. Nestes 43 anos a vida nos aproximou e nos afastou várias vezes. E jamais pensei que ela fosse embora assim. Ainda esperava conversar na idade mais madura, lembrar de tantas historias que vimos, ouvimos e das quais ríamos muito. Fica a saudade, a certeza de uma trajetória linda. Abriu caminho para muitos, revelou talentos. Foi mãe exemplar de André, teve milhões de amigos!   Guardo deliciosas lembranças. Como esta foto, a  ultima que fizemos…

Comentei algumas vezes sobre a experiencia de viver em Nova York durante quase 3 anos. Um depoimento que escrevi para a revista Nova e encontrei nos guardados, também postei com o título “Eu larguei tudo e fui viver em Nova York”. Foi por este texto descoberto em uma pesquisa genérica na internet que uma paulistana, em vias de tomar uma decisão parecida, me enviou um email. Sem jeito para consultório sentimental respondi com a carta abaixo… Nova York foi transformador, mas também poderia ser Cingapura ou Tegucigalpa, qualquer lugar que eu fosse iria mudar meu rumo pois era exatamente isso que eu procurava… Poeticamente, a frase final da canção que se tornou hino da cidade cantada por Sinatra, tornou-se meu lema até hoje “…if I can make it there, I’m gonna make it anywhere” (se eu consegui lá, conseguirei em qualquer lugar)… E a vida segue, ou como preferem alguns, a fila anda. Segue a carta para Helena.

Cara Helena

Por conta da chuva que me deixou presa em casa frente a uma mesa finalizando um mosaico, esta semana assisti algumas vezes ao programa da Fátima Bernardes. O que mais me deixa indignada é ler comentários e críticas na internet torcendo para que o programa não dê certo.  Ora, seria muita ousadia uma jornalista com uma bela carreira profissional, de repórter à ancora do JN, bem casada com o bonitão do Bonner, mãe de trigêmeos ainda dar audiência em um programa que estreia um novo formato! Acredito que tem gente que pensa assim, senão seriam muito mais generosos apontando as qualidades do programa, como o desembaraço com que a nova apresentadora está frente às câmeras – não é fácil fazer programa ao vivo! – a criatividade de algumas pautas e aquela mistura de gente na plateia… Sempre há o que se acertar, eu mesma tenho algumas considerações, mas não vem ao caso. Como no futebol, todo mundo é técnico e crítico, mas há de se ter um mínimo de boa vontade.  Foi uma grande mudança tirar a Fátima da bancada do JN e colocar à frente de um programa diário. É o máximo a Globo estar saindo da mesmice de sua “grade” e fazendo crescer a turma da casa. Falam na audiência caindo, mas o que é novo é assim mesmo, é preciso de tempo para formar público… E tem sempre aquele chato que vem com o sorrisinho de escárnio dizendo “querem copiar a Ophra, vão se ferrar…”. Ora bolas, existem tendencias e esta é uma delas…

Não sou uma santa em comentários sobre TV. Adoro a telinha, faz parte da minha historia e da minha vida, mas não sou derrotista. A verdade é que o programa da Fátima Bernardes foi apenas uma desculpa para eu destilar o mau humor com as pessoas que torcem para que os outros se ferrem, como se fazer sucesso fosse crime… Tom Jobim falou sobre isso, o brasileiro não perdoa. Não sei de onde vem este espírito destruidor, de inveja, baixa estima, e isto me cansa profundamente. Com meu olhar positivo coloco óculos com lentes cor de rosa e quero mais que todos sejam muito felizes… E isso não acontece apenas na Rede Globo, mas em qualquer lugar. Muitos olham prá grama do vizinho e não veem o trabalho que ele teve para manter verdinha, só apontam as ervas daninha.  Cansei, quero aplauso – clap clap clap – pra todo mundo.

Vila de Santo André da Bahia

Estava tomando café com meu mais novo amigo Christophe Jean, um francês que mora em Itacaré, falávamos sobre a opção de morar em um lugar paradisíaco e muitas vezes o erro na escolha.  Ambos conhecemos muitos casos, além das nossas próprias histórias, de pessoas que deixam as grandes cidades em busca do sonho de uma casinha na praia, um local tranquilo, como a foto em um postal. E quando se constrói um sonho acredita-se que nada há mais a nossa volta, só mesmo os nossos desejos de ouvir o barulho das ondas do mar, o canto dos passarinhos, ver o por do sol, apreciar a natureza exuberante e é tudo paz…  Não imaginam que ao redor possam ter vizinhos ouvindo “arroxa” no mais alto volume, um eco chato reclamando da árvore cheia de cupim que você teve que cortar, que uma área próxima pode ser vendida para um grande empreendimento e isso não contando ter que aprender a conhecer e conviver com as dezenas de espécies de insetos que invadem a sua casa em diferentes épocas do ano.

Sonho só, nem mesmo no fim do mundo. Impossível estar completamente isolado vivendo apenas aquela poesia de quadro de Monet, pois se não é o homem, é a natureza a gritar e interferir no seu movimento. Definitivamente ninguém está sozinho. Os pensamentos falam alto, mesmo que não tenhamos com quem conversar.  E diante disso muitos que vem em busca do paraíso, se dão conta do erro e retornam à civilização. Poucos percebem que o paraíso é muito mais uma questão interna, é a nossa própria essência.

Mas o ser humano é tão interessante que muitos sem perceber que o paraíso é interior, depois de um tempo em busca da paz em meio à natureza num local semi virgem, descobrem que o “dolce far niente” cansa e começam a se ocupar com um pequeno negócio como um restaurante, uma pousada… Para o negócio/sonho dar certo, precisa ter um mínimo de movimento. Começam a promover a localidade, os visitantes vão chegando e o que consideram paraíso se transforma em destino turístico. Vira moda num verão, surgem outras pousadas, restaurantes, comércio e com isso os problemas de infraestrutura… Quando se dão conta já estão neuróticos com a instabilidade do mercado, contas a pagar e convivendo com a baixa estação.

Enquanto o paraíso e a paz estiverem fora de nós, a vida vai ser uma constante busca em redemoinhos…

Em tempo : o meu amigo Christophe está em Itacaré há 16 anos, é webmaster do melhor site de praias do nordeste e para França vai somente visitar a família.

Ainda me lembro do primeiro impacto do pé batendo no chão. Depois o desequilíbrio ao ficar trocando de um pé para o outro, e finalmente a alegria de encontrar o ritmo pulando com os dois pés sincopadamente. Os braços estendidos com as mãos segurando a pequena  base de plástico  embrulhada nos dedos, passavam sobre a cabeça, voltavam até os pés e finalmente me redescobri pulando corda na cozinha. Uma bobagem num fim de dia de chuva. O pátio estava molhado e resolvi ver se ainda sabia usar com agilidade. No 3º pulo, olhando para o espelho do antigo armário, me senti dona da situação. Ao mesmo tempo que ridícula. Foi como se em todos estes anos jamais tivesse deixado de pular corda um dia sequer, e a vontade foi sair pelo jardim, pela rua, como se voando com passos largos e asas de braços abertos. Não sabia se ria ou se continuava concentrada prá ver até onde o corpo aguentava. Esqueci  do tempo, esqueci da idade. Continuei pulando com os pés juntos e contando 11, 12, 13…E pulava comigo a menina de tranças amarradas com fita, vestido rodado e avental da escola. Pulei a infância e as lembranças mais delicadas que tenho desta minha menina.

O coração bateu mais forte e vi refletida no espelho a minha imagem com o rosto vermelho. As pernas estavam bambas, a testa pingando de suor.  Eu estava tão feliz que esse excesso de exercício não poderia me causar qualquer mal. Foi tão grande o impacto, físico e emocional , que fui me acalmar embaixo do chuveiro. Hoje as omoplatas e os joelhos estão doloridos. Mais do que pensar no que vai acontecer com a Carminha, Nina e Tufão da novela das 9, mais do que acompanhar a CPI do Mensalão, eu penso em quando posso voltar à pular corda. Talvez fosse importante continuar, mesmo que poucos pulos, só prá não perder o ritmo. Mas enquanto isso vou pulando as teclas me imaginando estar nas cordas. Amanhã eu volto.

Pelo telefone pergunto à minha irmã  sobre sua amiga que recentemente passou por um longo processo de saúde. “Brigamos”, responde laconicamente. Como a esta altura da vida ainda se briga com amigos? “Lelé, você ainda não aprendeu  que amigos chegam para cumprir um tempo em sua vida e depois vão embora?”. Fiquei pensando sobre isso nos últimos dias e concluí que não tenho este desapego e jamais quero aprender esta lição. Mesmo se tiver brigado, mesmo não querendo estar junto, acredito que amigos são para sempre. Faço tudo para não perder, busco nas redes sociais, pergunto para outros amigos, pois eles são testemunhas da minha trajetória. A minha vida não se conta sozinha, mas sim com todos os outros que estiveram dialogando, rindo, chorando, aprendendo, crescendo junto.

Há alguns anos quando vim morar em Vila de Santo André, um novo conhecido ao me ouvir sempre contar algum fato interessante que vivi, perguntou ironicamente: “quantas vidas você já teve?” Respondi que algumas dúzias. E foram muitas e adoro os amigos de todos os tempos e “encadernações”. Os com que dividi cachorro quente e com quem tomei  champagne. Sinto saudades de alguns que perdi, se afastaram como pássaros que vão voar em outras paragens… Estão às vezes perto, mas incrivelmente distantes, e não sabem a falta que me fazem, pois há conversas que só posso ter com eles… Rir e lembrar de bobagens como as roupas ridículas que usávamos, amores que achávamos eternos e não renderam mais que algumas semanas, dores que pareciam insuperáveis e a vida se incumbiu de mostrar que eram apenas simples ranhuras…

Em tempo de rede social, amigos surgem em profusão. Como moro em local de turismo, tem sempre alguém passando e aumenta a lista de emails. Recebo todos com enorme carinho, mas não abro mão daqueles cujo endereço tenho escrito no caderninho velho e rabiscado, do tempo em que ainda anotávamos o endereço de suas casas, que enviávamos cartão de Natal pelo correio, quando os telefones tinham apenas 5 dígitos, não havia celular, nem email quanto mais skype.  Estes seguem comigo, mesmo que não tão próximos como gostaria, mas na memória…

Foto: Cláudia Schembri

Andando no centro de Santa Cruz Cabrália nestes dias de chuva as pessoas me parecem mais simples e carentes do que nos dias de sol. São raros os dias nublados e chuvosos, geralmente são tão iluminados e quentes que passo rápido a caminho da balsa, querendo chegar logo em casa, sem prestar atenção nos moradores da mesma cidade. Conheço os nativos da minha vila que fica do outro lado do rio, e por mais que tenhamos crescido em mundos diferentes, eles me são próximos. Mas neste dia, parada em frente ao mercado no conforto do carro, por alguns minutos fiquei olhando as pessoas que andavam apressadas fugindo da chuva. Pessoas muito simples, moradoras de um município bonito, mas pobre. E não resisti a perguntar aos meus botões de onde viemos para estarmos juntos nesta mesma cidade.

Isto é conversa para quem acredita em reencarnação. Quais vidas estas pessoas tiveram para estarem aqui e não no Shopping Cidade Jardim, em São Paulo? O que de melhor fizeram as bem vestidas, formadas em boas escolas e com todos os dentes para comer mignon enquanto os daqui não têm nem para a carne de segunda? Quem determinou quem fica aonde? Não temos a mesma formação de massa, ossos, órgãos? O sangue não é igual? É questão de sorte ou destino?

A cada dia presto mais atenção na construção, trajetória e desafios da vida. Eliminei qualquer culpa ou ameaça do julgamento divino, penso no que ainda tenho que aprender nesta encarnação. Não quero ser boazinha para ganhar os prazeres do shopping Classe A, este já tive e posso ter. Mas quero apenas tornar melhor meu caminho. Será que é isso que chamam de maturidade? Se for, estou achando ótimo. Tudo o que li, da filosofia judaica ao Curso em Milagres, do Evangelho Segundo Kardec à Bíblia, dos ensinamentos do Reiki ao Sai Baba, dos Mestres da Fraternidade Branca à Sidartha Gautama, o Buda, todos falam na transformação através do amor, com a aceitação e compreensão do próximo. É um exercício árduo olhar para os pobres, feios, desdentados, mal cheirosos e aceitar como um dos meus.

Quando estava fazendo a formação no Reiki, ainda morando no Rio de Janeiro, uma manhã fria estava sentada na praia da Barra da Tijuca meditando quando um homem mal vestido, cabelo desarrumado, barbudo, sujo, veio andando em minha direção. Ajoelhou-se na minha frente e perguntou: “Moça, o que é isso?”.

À primeira vista ele era um completamente sem teto, mas não parecia violento nem drogado, seus olhos eram tristes e calmos. Expliquei que era a energia do amor universal através das mãos, e ele perguntou se eu poderia fazer isso nele. Sentou-se à minha frente e ficou por um longo tempo. Eu aplicando o Reiki, ele recebendo em silencio. No final, quando agradeci, ele me deu um longo abraço e partiu. Quando o vi já distante tive uma crise de choro. Era como se uma voz em mim dissesse: “Você não quer ser mestre?? Então esteja disponível para quem aparecer e precisar… “

Foi uma experiência transformadora. Muitos anos se passaram e quando lembro esse fato sempre me emociono. Hoje percebo que a maturidade está chegando. Por mais incoerente possa parecer, as vezes acho que é tão avassaladora como uma revolta dos neurônios, hormônios e o que mais tiver dentro de mim pulsando… Esta revolução não faz estrago, chega como um bom amaciante deixando mais soft meus sentimentos, quebrando o dedo em riste, implantando uma lente mais serena ao meu olhar e me permitindo buscar a cada dia ser uma pessoa melhor. Ainda faço e falo muita bobagem, mas juro que tento…